El olor fragante de la cocina, de las mágicas manos de mi abuela. El café con canela. La limonada con pan.
La voz de mi abuelo desde la sala llamando "mujer" a mi abuela.
Los juegos en el jardín. La cesta de mimbre repleta de flores, de ciruelos, geranios y pirul. Las "compras" del juego.
El envoltorio escogido, repleto de dulces, entregado a escondidas con una sonrisa risueña.
Sus manos morenas y su cabello rojo.
Las nubes, corriendo en el cielo, enmarcadas por las copas de los árboles, desde una alfombra de césped.
La casa de mi abuela. Esa es mi infancia. Aquellos días cuando nuestros corazones fueron cosidos con hilo invisible. Cuando su alma se fundió con la mía.
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